Sundays

É domingo, e viver os domingos é sempre tão difícil pra mim desde que você foi embora. Quando estávamos juntos, a alegria de ser domingo é que eu iria te encontrar no dia seguinte, e no outro, e no outro... Mas nos separamos e dias como esse ficaram vazios, tristes, sem nenhuma graça.Mas não é só isso. Você não trazia só alegria aos domingos, trazia para minha vida inteira. Se algo estava ruim, era só lembrar de você.

E para completar, hoje me perguntaram porque eu “morro aos domingos” eu disse que eu morro de saudade de alguém que não devia ter ido, mas foi. E então quiseram saber do que eu sentia mais falta quando me lembro de você. Em silêncio eu permaneci em alguns segundos e me dei conta de que quando bate essa saudade, me vem a falta do seu sorriso, da sua gargalhada que era tão alta e tão doce, dos seus cabelos que voavam quando o vento batia, da maneira que você os jogava para trás, da sua voz, do seu olhar, que a nenhum outro poderá ser comparado,  de como pegava na minha mão, de como me pegava no colo; quando eu penso em você sinto falta dessa sua verdade. Da verdade de ser quem sempre foi. Dessa mesma, que vive escancarada e pela qual me apaixonei. E sinto mais, mais falta de te chamar de meu. De me sentir sua. De sermos um.

E depois de dizer tudo que me vem a cabeça quando sinto saudade. Vi que isso tudo só tem cura se tiver a sua volta. E caso você venha, saiba que estou a te esperar. Porque a verdade é que amor assim eu estou disposta, a tudo... Até mesmo a ter que esperar o tempo ajeitar um novo recomeço.  E que os ventos estejam a favor, para que mais uma vez eu possa ser o seu amor.